005 · Глава 3 · Онтология
Глава 3: ГОЛОСА В СТЕНАХ — Онтология
Второй брикет он доел, уже не чувствуя вкуса. Руки перестали дрожать. Голова работала — медленно, неуверенно, но работала. И вот тогда-то навалилась тишина.
Не отсутствие звука. Звуки были. Тишина — это когда ни один из них не принадлежит человеку.
П-7 сидел на рифлёных плитах палубы, прижавшись затылком к холодной переборке. Контейнер с остатками брикетов стоял рядом, как единственное доказательство того, что он вообще существует.
Корабль дышал.
Не метафора — именно так это звучало. Где-то глубоко внизу, под несколькими ярусами мёртвых палуб, что-то тяжело, утробно ухнуло. Бу-у-ум. Удар прошёл по всему корпусу, как по гигантскому камертону, и добрался до затылка П-7 слабой вибрацией. Металл, остывающий неравномерно. Балка, просевшая на доли миллиметра. Обычная физика.
Но в этой вибрации был ритм.
Нет — не был. Не мог быть. Остывающий металл не стучит ритмично. Но мозг, перекормленный адреналином и голодом, уже перестроился. Он ждал следующего удара. И когда тот пришёл — через четыре секунды, или через шесть, П-7 не считал — мозг услужливо подогнал его под ожидание. Вот. Ровно через четыре. Как и предыдущий. Закономерность.
Закономерности не было.
П-7 резко повернул голову. Там, в сплетении труб и магистралей под потолком, — движение. Тень скользнула из одного пятна темноты в другое. Он перестал дышать. Сердце ударило в виски так, что заложило уши.
Толстый пучок обесточенных кабелей свисал из-под потолка. Чёрный, маслянисто поблёскивающий в багровом свете. Секунду назад это были кабели. Сейчас — уже нет. Что-то в их изгибе стало органическим: спина, позвоночник, разворот шеи. Рядом, на стене, зубчатая решётка вентиляции скалилась ровными рядами прямоугольных отверстий. Тоже не решётка. Пасть.
— Кто здесь? — сказал он.
Голос вышел тихим и тонким. Звук упал в коридор и пропал, как камешек в колодец.
И сразу за спиной — шорох.
П-7 вскочил, развернулся, выставил перед собой обломок арматуры, который подобрал ещё в техотсеке. Хватка была правильной — откуда он знал, как держать? — костяшки побелели.
Никого.
Аварийная лампа над головой мигнула. Погасла. Зажглась. Погасла. Зажглась. Сбой в цепи питания. Ничего больше. Но ритм мерцания — длинная вспышка, короткая, длинная — лёг на что-то знакомое. Код? Сигнал? Или — считает? Отсчитывает?
Хватит, — сказал он себе. — Это лампа. Лампа моргает, потому что у неё плохой контакт. Кабели висят, потому что их никто не закрепил. Металл скрипит, потому что остывает.
Он знал это.
Знание не помогало.
Он двинулся по коридору, прижимаясь плечом к стене. Впереди что-то заклинило — вентиляционный клапан срабатывал рывками. Вдох. Пауза. Выдох. Как будто за переборкой кто-то пытался дышать тихо, чтобы не выдать себя. А дальше, за вторым поворотом, откуда-то из системы рециркуляции воздуха тянулся тихий, свистящий звук — поток, разбивающийся о забитые фильтры, срывающийся с лопаток турбины. Нормальный, понятный, механический звук.
Из которого складывались слова.
Не настоящие слова. Он понимал. Но от этого было только хуже — потому что понимание ничего не отменяло. Шёпот лез в уши, собирался из шипения и присвиста: …вернись… не туда… мы видим…
Он сжал арматуру крепче. Знание того, что голоса ненастоящие, стоило примерно столько же, сколько знание, что в горящем доме огонь — это просто окисление. Правильно. Бесполезно.
Потому что тысячу поколений до тебя те, кто не обернулся на шорох в кустах, не оставили потомства, — подумал он. И эта мысль тоже не помогла.
Корабль не был больше просто коридорами и переборками. Он стал чем-то, у чего есть намерение. Взгляд — тяжёлый, сосредоточенный — между лопаток. П-7 чувствовал его физически: давление, точка, жар. Он развернулся на каблуках, замахнулся арматурой в слепой, рубящий удар —
Пусто. Пыль кружится в конусе багрового света. Тишина.
Но ощущение чужого присутствия не ушло. Оно просто перестало быть за спиной. Оно впиталось в стены.